Ты мне кричишь, мол, смотри, у неё веревка, и нервно тычешь тонким пальчиком в инстаграм
~ Какое счастье быть красивой женщиной ~
Стихи и проза
* * *
Ты мне кричишь, мол, смотри, у неё веревка,
и нервно тычешь тонким пальчиком в инстаграм,
а мне за веру твою и нервы слегка неловко:
для красоты же (и мыло тоже!), не видишь сам?
Ты утверждаешь: что знаешь точно – такие рифмы
выносят к людям, когда до Смерти остался шаг,
и хлипкий катер гламурной жизни летит на рифы…
(Она – поэт, успокойся, милый: играет так).
А я тебе: посмотри на платье, мейкап и позу –
часа четыре, поди, трудился над ней стилист,
и эта драма ее – для кадра (прости за прозу):
чем больше слез, тем дороже прайс и наглей виш-лист.
А я, дотошно: какие туфли, какие платья –
да нам с тобой на одно такое копить бы век,
и то, пожалуй, лишь на подкладку - и то не хватит:
она – счастливый и обеспеченный человек.
Ты мне, с надрывом: смотри сама – табурет, веревка,
а что до платья – она - не все, поэтесса все ж…
А я, с издевкой: милый, она – с рублевки,
и уж кто-кто, а ты-то точно ее спасешь…
***
и нервно тычешь тонким пальчиком в инстаграм,
а мне за веру твою и нервы слегка неловко:
для красоты же (и мыло тоже!), не видишь сам?
Ты утверждаешь: что знаешь точно – такие рифмы
выносят к людям, когда до Смерти остался шаг,
и хлипкий катер гламурной жизни летит на рифы…
(Она – поэт, успокойся, милый: играет так).
А я тебе: посмотри на платье, мейкап и позу –
часа четыре, поди, трудился над ней стилист,
и эта драма ее – для кадра (прости за прозу):
чем больше слез, тем дороже прайс и наглей виш-лист.
А я, дотошно: какие туфли, какие платья –
да нам с тобой на одно такое копить бы век,
и то, пожалуй, лишь на подкладку - и то не хватит:
она – счастливый и обеспеченный человек.
Ты мне, с надрывом: смотри сама – табурет, веревка,
а что до платья – она - не все, поэтесса все ж…
А я, с издевкой: милый, она – с рублевки,
и уж кто-кто, а ты-то точно ее спасешь…
***
Только недавно обсуждали с друзьями, что некоторые стихи не понятны без контекста, как вдруг вот оно. Поэтому - внимание, контекст.
Листала инстаграм, наткнулась на потрясающе красивую телочку, просто бомбическую: волосы, губы, ноги, наряды - все по высшему разряду (где я была, спрашивается, когда вот это все раздавали?). Захожу в профил - оба, поэтесса! Ой, извините, у нее написано иначе: поэт. Видимо "поэтесса" - это слишком мелко для такого талантища.
Ладно, полистала, почитала стихи.
Все про нелюбовь, про "прости его, господи, мудака" - в общем, тема у нас, у поэтов, одна на всех: о том, как нас, бедняжек, недолюбливают. И вот прям такие страдания, что прям счас можно было бы последнюю рубаху отдать, чтоб слезы-сопли несчастной утереть, как взгляд возвращается к очень ярким фото и мозг впадает в ступор: альо, ребята, если таких баб не долюбливают, то чо тогда этим мужикам всем надо-то??? Потом начинается рационализация и волей-неволей начинаешь видеть, насколько напыщенны и искуственны позы, сколько плохо скрытого самолюбования в каждом жесте и каждом слове под фото... Короче - НЕ ВЕРЮ!
Родился стих верлибровый на скору руку, чистить не стала, поскольку это иронично-эпиграммное, и долго жить не будет.
Комментируйте, ставьте лайки, дизлайки,
подписывайтесь на обновления.
Сегодня с вами ваша я.
Здравствуйте всегда.
Комментариев нет:
Отправить комментарий
💕 Спасибо за добрые камменты 💕